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El último

Martes 30 de diciembre de 2008, por Andrès Fabiàn Valdès

El último

Soy el último en llegar. La música está demasiado alta. En la oscuridad, las luces robóticas hacen visibles las botellas vacías rodando por un suelo de colores inquietos y centelleantes. Trato de entrar en clima con el ambiente. A mi alrededor, muchos saltan eufóricos perdiéndose entre el flotar de un humo luminoso mientras otros fuman llevando un ritmo más tranquilo.

- ¡Te estás quemando! –me señala mi mejor amigo.

Todos gritan horrorizados mirándome con un asombro que no comprendo.

- ¡El fuego no lo quema! –exclama alguien.

Miro las botellas tiradas en los rincones y se me ocurre que se han pasado de alcohol. Los juegos de láser crean una atmósfera enrojecida y luego otra de un amarillo ardiente. Una luz parpadeante me encandila, hiriente como si cortara mis ojos. Veo la pared frente a mi cama, exactamente una mancha colorada de vino sobre el empapelado. La música está a todo volumen; siento que las notas martillan dentro de un espacio inflado en mi cabeza. Me mareo al intentar levantarme de la cama, mientras recuerdo que todos están muertos, que ninguno de ellos sobrevivió al incendió de aquel lugar al que nunca llegué.

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